Maite Salord

Escriptora

Arxiu de la categoria 'Amb totes les lletres'

La casa de gel, de Joan Pons

Des que Joan Pons es donà a conèixer, el 1991, amb el recull de dotze narracions breus No cregui el que diuen de mi, fins a les seves darreres novel·les, La casa de gel i Gossos de pluja, hem assistit al desplegament d’una veu literària personal, potent i ambiciosa. Entremig,  El laberint de les girafes, una novel·la d’estructura complexa, en la qual el paisatge natal esdevé gairebé mític,  i que ha estat considerada una de les millors novel•les escrites en català durant el segle XX. O Nàufrags.  O Sorra a les sabates.

Tanmateix, per parlar de La Casa de gel, crec que és imprescindible aturar-me un moment a Barba-Rossa, una novel·la que, a nivell formal, inicia el gust de l’escriptor per uns capítols breus però intensos i per un llenguatge cada vegada més poètic. Estructura i imatges que també trobam a La casa de gel. Un “realisme líric”, per dir-ho en paraules del propi Joan Pons, que ens deixa frases i metàfores precioses (“l’escuma de calç de les onades emblanquinades pel vent”, per posar-ne un exemple).

Anem, però, a la història. En primer lloc, la història d’amor entre el protagonista, Simó Vallès  (“l’home més lleig del món”) i la bella Eulàlia. Però, també, la història d’un secret, el del pare de Simó, que tingué lloc durant la Guerra Civil. I, entre aquests dos fils narratius, tot de referències literàries: des del procés de creació d’una novel·la (la que escriu Simó Vallès sobre la vida del pare) a tot un cànon d’obres imprescindibles (Guerra i Pau, El cor és un caçador solitari, El primer home, El guepard…).

Joan Pons, a la presentació que va fer de la novel·la a la Biblioteca Pública de Ciutadella, va dir que volia oferir al lector imatges que no el deixassin indiferent. La imatge de la casa de gel o la de les anguiles dins la cisterna de casa. Dues imatges que tenen en comú l’aigua i la casa. La fredor i la duresa, en el primer cas. La calidesa de la vida viscuda, en l’altre. Aigua i casa com a símbol de l’existència. Una existència fugissera com les anguiles i que, tanmateix, queda fixada entre les pàgines d’aquest llibre perquè el lector la visqui amb intensitat: “Contar la història dels que no tenen veu! Contar la història dels morts! Quina pretensió més formidable i impossible! No és açò, però, el que fan els bons escriptors?”. Exactament, açò.

Nadal

M’agradaria amagar el temps davall els embolcalls de cel·lofana de colors i tornar a nadals que ja no existeixen. O, potser, millor encara, ser capaç de crear nadals impossibles on el temps, senzillament, no existís. Asseguts en una mateixa taula, els avis coneixerien els néts i els fills recuperarien, per uns instants, els pares. El Reis no duen regals d’aquests, però. Els Reis són els pares, em van xiuxiuejar, fa molts d’anys, a l’escola. I hi haurà pares que no podran fer de Reis perquè no tenen feina i no els ha tocat la grossa. I hi haurà qui passarà aquests dies enfora de la gent que estima. Mentrestant, els carrers estaran més il·luminats que mai i quedarem embafats de nadales i torrons. Brindarem amb copes de cristall fi i somriurem. O, fins i tot, mudats per a l’ocasió, cantarem i ballarem. Un Nadal més, entre l’enyor i l’esperança.

In Memoriam

En aquella hora del migdia, el cementeri era desert. Entre els murs blancs i els xiprers espessos, només se sentien els grinyols de les rodes rovellades del carret que duia la caixa cap a la tomba i les passes dels  endolats que  el seguien en silenci. Mentre duien el cos a la cripta, començava un nou hivern, fred i assolellat. A ella, no li havien agradat mai, els hiverns. Quan es van aturar davant el panteó de la família, el fosser va demanar si la volien veure per última vegada i el marit i els fills van assentir. La tapa de fusta es va obrir i va deixar a la vista una finestreta amb un vidre fred que li cobria el rostre. Havia estat una dona bella, de faccions petites i regulars, emmarcades per la negror d’uns cabells que haurien estat llisos si ella no s’hagués entestat a encrespar-se’ls cada divendres. Morta, continuava essent bella, però tenia la pell de cera i els ulls tancats per sempre. El marit va començar a plorar silenciosament. Tenia setanta anys i cap dels seus fills no l’havia vist plorar mai. En aquells moments, no haurien sabut dir si era més dolorós i trist veure el cos de la mare dins la caixa de fusta o aquell desconhort del pare. Mentre s’eixugaven les llàgrimes, un paleta cobria de ciment els cantons que tancaven el taüt. Demà, ja l’emblanquinaré, va dir l’home, com si li sabés greu aquella grisor que no deixava veure res. Quan l’endemà hi tornassin, comprovarien que havia complert la seva paraula i que tot era blanc. Tot, llevat de les  inicials de la morta, del color gris del ciment, que l’home havia gravat, rascant la calç amb el mànec d’un pinzell, a la paret frontal de la tomba.

« Anterior - Següent »